Можно с утра сознательно проспать.
А ещё можно надеть браслет, подаренный П., и затем встретить П. в вагоне метро.
Можно вместо пары читать книгу на лавочке в парке под снегом.
А потом можно налить кофе и смотреть на этот же самый белый снег, белое небое и белые дома за белым окном.
Одеться тоже можно и ходить-ходить-ходить, отморозить 40 пальцев, пройти мимо двух школ, говорить об эквакуации, о чае в столовой, о смерти, о зиме и о бородатом физике с беломорканалом в лаборантской.
Потом можно пойти в кино и жить там два часа. А потом ещё два.
И мороженое зимой есть - можно.
Можно говорить хором, и даже о том, что говорим хором - говорить хором, и интонации те же, и цифры..
Прокатиться на карусельке можно и вспоминать французские слова. И дурачиться - можно.

А ещё можно верить. только не нужно Много чего можно...

---

семьдесят семь оболочек

"Так живу, -
будто пальцем
вожу по строчкам. Звоню в дверь -
"Здравствуй. За зрачками твое лицо".
Так живу, -
перелистывая страницы,
Семьдесят семь оболочек, за ними - тепло.
..."
(с) Илья

за ними - тепло

---

Мама вышла за яблоками и купила шубу. Неплохая такая шубка-шубёнка-шубейка, на ощупь лицом - приятная, не из собачки, мама как ваза хрустальная с персиками, да и зачем нам яблоки?..

Я читаю ЖЖ Олдрэда и люблю Олдрэда, потому что я люблю всех, чьи ЖЖ читаю больше 20 записей к ряду, а Олдрэд любит Маркеса, которого я боюсь читать, АС сказал, что его (Олдрэда, а не Маркеса) побрили налысо, но мне всё равно, пожалуй, потому что "пусть останется море"

[хотела как-то пошутить вам, но изящно пролила кофе на тетрадь по английскому и вместо пилота British Airways, Билла Брауна, образовался некто между мясником при сельской церквушке и Чеховым.]

---

Блин, это было офигенно.
и притом без какого-либо стимулятора (алкоголь, активный никотин и пр.) в моей крови
только друзья 17 часов и ок 5-6 ч сна, ржач, тупняк, жесть и др полуподсознательные-полубессознательные удовольствия
главное - не напряг, не Мысли, не но, а так... просто.
не надолго хватит, но пох, это было офигенно.

P.S. "они ели палочками" =)

@музыка: Sum 41, не больше )

---

"Я рисую стихи
И читаю картинки"

белые тапочки. белая кофта. белая боль. чёрный снег. чёрное небо. чёрные пятна.

всё предель
-но
яс
-но

но...

---

самыми задевающими словами, увиденными мной среди тысяч букв вчерашнего дня, оказался пост:

"Чего-то я какой-то другой стал....."

---

wish-list

1. чтобы чашка с чаем наполнялась сама собой
2. всегда носить с собой блокнот, куда записывать книги, которые прочесть
3. чтобы настройка пианино стоила не дорого
4. чтобы 148 р 40 к хватило до конца месяца [чтобы не брать у родителей]
5. найти что-нибудь ценное и оставить себе [никогда так не делаю]

пока хватит

---

Цирк уехал.
Клоуны остались.

грустно

@настроение: болею, работаю, тоскую

---

Слабых людей нет.
Есть только трусы и дураки.
И те, кто сознательно причисляет себя ко вторым, на самом деле - первые.

---

"кладбище в Нейи зарастает цветами.." это хорошее стихотворение.

(с) А. Ривелотэ

Зима в раю


Скажи, видишь ли ты то же самое, что и я?
Видишь ли ты
уходящие в пропасть мосты -
и меня на этих мостах,
крошечную, как букашка,
обмирающую от высоты?
Видишь ли, как я смеюсь и плачу
от того, как воздух прозрачен,
от того, как прекрасна последняя наша зима?
Эспланада пуста,
пуста, как Эдемский сад;
это неправильно - быть одинокой в раю,
дай мне скорее замерзшую руку твою,
сунь мне под свитер,
о мягкие груди грей,
чувствуешь, ветер пахнет чаем эрл грей?
Траурных елей слышишь ли голоса?
Слушай - они поют,
поют о зиме в раю,
о том, что кладбище в Нейи зарастает цветами,
что мы умрем, а над нашими головами
встанут зеркальные башни до самого синего неба,
что время даже для нас не повернется вспять,
что мы умрем и будем лежать,
ощущая смутный гул жизни,
продолжающейся без нас.
Города захлебнутся над нами
неоновыми волнами,
поезда понесутся над нами
на север, юг и восток,
а мы ни здесь и ни там,
мы между двумя мирами,
и лишь с тобой мое сердце,
единственный мой цветок.

Скажи, ты хотел бы быть
со мною здесь и сейчас,
над серым Парижем плыть
в стеклянной гондоле лифта?
Поправлять на моей голове
черный вдовий платок?
Целовать меня в лоб и поить вином изо рта?
Там, где раньше был ты, -
пылающая пустота,
и сколько в нее ни лей,
она всё глотает молча
и, кажется, даже растет.
Если бы эти крыши
не были оборудованы
сетками и охраной,
знаешь, сколько людей
превратилось бы в птиц?..
Я вижу отсюда айсберги,
отвесные гладкие стены
и спутанные в клубок
черные жилы Дефанс.

Таким был бы наш рай,
если б мы его заслужили.

@музыка: тишина

@настроение: без криков

---

У меня в университете есть I.

I замечательна. Я вам сейчас напишу что-нибудь про неё, потому что это приятно - думать об I.

I умеет слушать. И не просто слушать, а слышать. Иногда ночами меня сильно мучает совесть, что я засоряю её прекрасный мозг неважными подробностями своей жизни. А иногда совесть не мучает, и я радусь, что мы теперь как бы вместе (это подловато, да).
I очень заразительно смеётся. Мы каждый день над чем-нибудь смеёмся, даже, когда смеяться, казалось бы, не над чем. Но я очень люблю смеяться, вы же знаете. И I любит.
Ещё I любит "Спартак". Она настоящий фанат и часто ходит на матчи (бесплатно), где иногда снимает видео, как они болеют. А я говорю, что там как на средневековом турнире и удивляюсь, как можно выжить в фанатском секторе.
I живёт далеко и тратит в 3 раза больше времени на дорогу, чем я. Но она держится. Она вообще очень сильная.
I очень любит свою племянницу. На занятиях английским языком, она про неё рассказывает. По-английски.
Ещё I редко ест, а я ем часто. И это забавно.
I иногда красит волосы. Мне каждый раз нравится, а I не каждый.
Ещё у I есть подруга A. Она учит испанский и ездила с ней на юга, где они ходили на дискотеки и I. однажды врезалась лбом в столб.
Но больше всего я, наверное, люблю I за то, что в ней чувствуется случайное природное достоинство. Как дар. Иногда это называют затёртым и абстрактным словом "честь". Но "честь" надо "делать", а у I. оно само.

I даже не подозревает, насколько она прекрасна.
А я подозреваю.
И очень рада.

---

а вот такое. да. (не отрицает) /много отличных букв/

текст

- Привет, ты где?
- Я на Хайвэе, справа от меня сидит человек с табличкой "Will suck for food", его зовут Джастин, а меня ты легко узнаешь по надписи "Man with broken life", она нацарапана у меня на лбу розовым маркером. Еще мои глаза, они излучают скуку и грусть, ты не перепутаешь.
- Что у тебя с голосом? Ты шутишь?
- Шучю. А еще меня окружает город, смотрит на меня, а я смотрю на него. В нем произошли мириады историй, ну, я знаю только пятьдесят одну. Или пятьдесят две, если считать историей тот случай, когда моего дядю Эрни сбил грузовик, когда он ехал по шоссе 55, на своем Харлее. Ты должна знать Эрни, он танцевал чечетку на Бродвее, был очень известен в 60-ые.
- Ха-ха, Костя, я люблю тебя.
- Ты все испортила. Костей меня еще никто не называл. Я, к счастью, не Костя, а ты, к сожалению, ошиблась номером.
- Ой, простите. Ваш голос, ну, он так был похож. Простите.

На этом самом месте она положила трубку. А на следующий день позвонила снова, сказала, что в прошлый раз ошиблась всего лишь на одну цифру, что она работает психоаналитиком, и мне нужна ее помощь. А еще я очень интересный собеседник. Я сказал, что видел подобное в малобюджетном фильме ужасов и дальнейшая беседа бесполезна. Положил трубку, а сам расстроился.

Затем я нашел на полу балкона мокрую сигарету. Сначала обрадовался, а потом расстроился вновь. Потому что регресс. Потому что неправильно радоваться вонючей мокрой сигарете, тем более с пола, год назад я бы к ней не притронулся. Но на вкус она оказалась, кстати, очень даже ничего.

Мне всегда казалось, что я на краю. Классное слово. Край. Иногда люди, в очередях, говорят "Кто крайний?" вместо "Кто последний?", когда хотят узнать свое место. Я их никогда не понимал.
Так вот, а недавно мне в руки попался граненый стакан, хороший такой стакан, может быть, даже символ. Я посчитал количество граней - двадцать четыре. Не знаю, чтобы это могло значить, но теперь мне кажется, что я на гране. Тоже классное слово. Грань.

Впервые в жизни я выгляжу жалким в своих глазах. Сведя свою потребность в суточной норме общения к никчемной фразе на не родном языке "Парламент Лайтз", в ответ я слышу вечное "Сорок пять", протягиваю деньги, получаю сигареты, вроде бы, простой механизм, но он чертовски не спасает от одиночества. Очень не приятно, друзья мои, сначала распрощаться со смыслом жизни, а затем проебывать одиночеству вроде бы в, казалось, равной борьбе.

Если бы та психолог перезвонила снова, я бы начал рассказывать о себе. Я бы поведал ей, что мне всегда была отвратительна мысль самоубийства, а сейчас я просто не могу об этом не думать, такой ахуенно простой и удобный выход, его нельзя не рассматривать. Я бы сказал, что, даже вспоминая все мои эксперименты над собой, ложный иммунитет к боли и страданиям, все клинические смерти - мне никогда не было так плохо. Так грустно, бла бла, проклятая скучная осеее-е-е-нь. А Костя, кстати, мудак, начал бы доказывать я ей.

А главное, атмосфера безысходности, на гарнир, в виде соуса. Ведь впереди ничего нового, ни эмоции, ни чувства, ни мысли. Всего лишь надоевшие химические реакции и процессы в голове.

Надо рвануть в Амстердам. Сесть в кафе, чиркнуть зажигалкой, улыбнуться, через два часа прийти в себя и пойти гулять. До ближайшего колумбийца. Ему надо сказать, что ты здесь надолго, и планируешь регулярно покупать у него. Тогда он практически не будет тебя обманывать.

Я долго пытался вспомнить хоть что-нибудь хорошее. Хоть один маленький кусочек, воспоминание. Счастья. Из детства, пусть. Безуспешно. Жаль.
А еще, забавно, ваши дневники дают мне право истекать соплями, крест накрест, сплошь и рядом, постоянно. Чтобы как вы.

(с)kenny [ха-ха, не в заголовке]

---

ассоциация к воспоминаниям о твоём взгляде

Холодный дождь без конца.
Так смотрит продрогшая обезьянка,
Будто просит соломенный плащ.

(Басё)

---

мысленные хокку в снежный день. скоро выходные

зима на дворе
в музей не попали
как тут не спиться

---

"Париж пахнет большой рекой и свежим бельем." - пишет современная писательница А. Ривелотэ
"Москва пахнет..." начала было писать я и остановилась. )
*
Копаюсь в Ремарке.
*
Я до сих пор не чувствую, что мне надо, зато чётко обозначаю теперь, чего мне не надо.
Это прогресс.
*
Ты говоришь: "Все кончится".
Ты мнишь, Что знаешь то, чего никто не знает.
А я молчу и только этим занят,
Я так люблю, когда ты говоришь.

Мне все равно - что кончится, что нет,
Я лишь одно усвоил и запомнил:
Твой тёплый голос комнату заполнил,
Как час назад заполнил Землю свет.
(C. Тихомиров)

*
И всё-таки случилась в носке дырка.

---

всё-таки музыка - волшебство
одна песня способна раскрыть душу

такое чувство.. ммм... коленкой ударился, а боли не чувствуешь, шок. но продолжаешь на автомате ходить, что-то делать и вроде бы даже адекватно существовать, улыбаться... - вот мой октябрь.
а потом эта песня... и.. я даже ослепла на пару минут от такого количества ясных мыслей эмоций вперемешку с воспоминаниями.

божемой.
что я делаю?

вей мой ветер по небесам, по четырём направленьям света...

---

А всё-таки есть какая-то прелесть в этой поздней осени.
Какое-то надрывное удовлетворение.
Эти холодные пальцы, красные носы, синие губы, бледные скулы и от этого ещё чернее и страшнее - глаза.
Это какое-то ленивое равнодушие вперемешку с отчаянием.
Чай горячий с запахом дома и безуспешные поиски шапок-перчаток-трусов на меху и правды. тоже на меху.
Мягкость новых игрушек в Детском Мире.
Фотографии манекенов, удачные.
И снова Ремарк. Такое вот совпадение.
Бессоница и дождь по ночам.
И, в общем-то, хорошо.

---

(с) М. Я.

ужасно хочется спать и вернуть долги,
всем вокруг чьих имен сердце вьет кульбиты
мол - вот тебе, на, и ступай! до свиданья! квиты!
но мир рассудил по своему. не с руки

от тех уходить, кто нам намертво впаян в память
кто значит так много, что столько и не прилично
меня невозможно просто переупрямить
меня невозможно сделать пустым безличным

а все же ужасно холодно в этой франции
и все вокруг пахнет рыбным холодным варевом
ужасно хочется спать но и поквитаться
с теми, с кем мы навеки случайно спарены

а твой телефон отвечает холодным лезвием
мол, мне до вас, позвоните попозже, здраствуйте...
мне хочется спать и я ни к кому не лезу
с затертым до дыр равноправие-нежность-счастье

(с)

---

да.)

"...мало! – перебирать –
кончики –
твоих
пальцев.

но
много –
если дать
руку."


(Митя)

---

сложно?

***

а художник сошел с ума:
красит хмурый сортир акварелью -
нечто меньшее, чем весна,
нечто большее, чем похмелье.

нету денег, чтоб выпить вина
и повесился он, отчаясь -
нечто меньшее, чем судьба,
нечто большее, чем случайность.

тихо плача, какой-то чудак
жжет листы из своих тетрадок -
нечто меньшее, чем бардак,
нечто большее, чем порядок.

а листов ему вовсе не жаль,
он читает в огне заклинанья -
нечто меньшее, чем печаль,
нечто больше, чем закланье.

кобеля в неизвестность дворов
провожает облезлая сука -
нечто меньшее, чем любовь,
нечто большее, чем разлука.

© андрей чирков