Если у вас паранойя - это ещё не значит, что за вами не следят...
Ах, как жаль, как действительно жаль мне Вас, мой чудесный мальчик, мой маленький гений.
"Пф!" - гордо отфыркиваетесь Вы. Жалость жалит. Жалость сжимает. Жалость жжётся.
А мне не потому что <предсказуемое> вон то, где свист и взрывы и запах гари, я писала, помнишь, а по-другому совсем.
Мне вообще. Потому что отчаянно цветное среди серого и страшно (а вроде внешне и нет, вовсе, а внутренне страшно ведь), что сольётся. не мне. хотя мне, наверное, тоже страшно.
Потому что кто кого переиграет искренне, чтоб не заметно. Потому что уже запуталось, что красивое-блестящее-достойное, а что "так и есть". Потому что голова что-то не теряется совсем давно, а в глазах часто грусть замечаешь (а я гоню её оттуда, честно).
Потому что я умираю, когда поезда в разные стороны (а ничего ведь не поделать). И почти умираю за твою улыбку (пусть и ненастоящуюю иногда, я замечаю), а ты не знаешь, что я пишу в дневник, но веришь. Научилась спокойно ждать. А раньше ведь не умела.
Не надменно и не слезливо жаль нас, а спокойно и ласково. Мы же с тобой правда-правда ещё совсем маленькие и глупые. Ну что такое 18 лет? высунулись, хлебнули, хмыкнули и теперь спасаемся, как умеем.
Вы там, наверное, "вообще не понял, что произошло", наверное, опять шутите. Или пишетена лбу речь с подмостков.
А я ёрзаю на потёртом бархатном в зрительном зале, чтобы уже зайти закулисы. Только я совсем не знаю, что там и как. Знаете, мой друг, ехала в метро и думала о том, КАКОВО закулисами после. Там, конечно же, тоскливо. А потом думаешь "Может и нет?" и хорошо снова... и славно.
Вы, наверное, прочитаете и забудете-то, и верно. Потому что я сама не знаю "к чему" и "что ты этим..". Я так. Просто.
"Пф!" - гордо отфыркиваетесь Вы. Жалость жалит. Жалость сжимает. Жалость жжётся.
А мне не потому что <предсказуемое> вон то, где свист и взрывы и запах гари, я писала, помнишь, а по-другому совсем.
Мне вообще. Потому что отчаянно цветное среди серого и страшно (а вроде внешне и нет, вовсе, а внутренне страшно ведь), что сольётся. не мне. хотя мне, наверное, тоже страшно.
Потому что кто кого переиграет искренне, чтоб не заметно. Потому что уже запуталось, что красивое-блестящее-достойное, а что "так и есть". Потому что голова что-то не теряется совсем давно, а в глазах часто грусть замечаешь (а я гоню её оттуда, честно).
Потому что я умираю, когда поезда в разные стороны (а ничего ведь не поделать). И почти умираю за твою улыбку (пусть и ненастоящуюю иногда, я замечаю), а ты не знаешь, что я пишу в дневник, но веришь. Научилась спокойно ждать. А раньше ведь не умела.
Не надменно и не слезливо жаль нас, а спокойно и ласково. Мы же с тобой правда-правда ещё совсем маленькие и глупые. Ну что такое 18 лет? высунулись, хлебнули, хмыкнули и теперь спасаемся, как умеем.
Вы там, наверное, "вообще не понял, что произошло", наверное, опять шутите. Или пишете
А я ёрзаю на потёртом бархатном в зрительном зале, чтобы уже зайти закулисы. Только я совсем не знаю, что там и как. Знаете, мой друг, ехала в метро и думала о том, КАКОВО закулисами после. Там, конечно же, тоскливо. А потом думаешь "Может и нет?" и хорошо снова... и славно.
Вы, наверное, прочитаете и забудете-то, и верно. Потому что я сама не знаю "к чему" и "что ты этим..". Я так. Просто.