Если у вас паранойя - это ещё не значит, что за вами не следят...
Один из плюсов плохого зрения заключается в том, что снимаешь очки и всё твоё внимание сосредотачивается на чём-то большом и близком.
Заперлась сегодня в бабушкиной комнате (там всегда пахнет канифолью, висят картины, стоят подсвечники, в общем, жутковатое место), взяла книгу и села читать дневниковые записи Одного Поэта.
Ясное дело, что прочитать всё залпом - невозможно. Возникает чувство, что человек (в форме монолога) пытается рассказать тебе ВСЮ свою жизнь. А ты сидишь и хлопаешь глазами и, как дебил, помешиваешь холодный кофе.
Начиталась до такого, что кажется вот-вот стошнит (в хорошем смысле) им.
Вышла, оставив раскрытую книгу на диване, в корридор, где Брат разводит руллады на гитаре, а мама моет пол.
И тут остановилась.
В детстве мама воспитывала в нас с Братом человеческие чувства, гуманизм и духовную красоту (наверное) следующим материнским методом:
Я ем яблоко. Я не доела яблоко и оставила его на полу в родительской спальне, а сама ушла в детскую смотреть мультики. Мама приносит мне потемнеевшее недоеденное забытое яблоко и абсолютно искренне, спокойно и тихо произносит что-то вроде: "Ну как же ты так? Оставила яблоко одно. Оно же такое маленькое и ему теперь там одиноко и страшно."
При этом и яблоко, и мама внимательно, но ненавящиво, смотрят на мою реакцию.
/"Ну - и - что?" - наверное, ответил бы в детстве ДВ с недетской серьёзностью.
Но.../
Я всегда брала яблоко (игрушку, цветочек, доедала кашу) не потому, что мне могло бы быть совестно перед мамой или чтобы угодить или ещё что-то, а потому, что мне ДЕЙСТВИТЕЛЬНО было жалко это самое яблоко.
Всё это сказалось на моём характере.
Так вот.
Я на автомате вернулась за книгой, закрыла её лёгкой рукой и поставила на полку, при этом ни испытав (логично) никаких эмоций и не подумав ни одной мысли, кроме "Выпить чаю или кофе?"
Как жаль, что люди - не яблоки и не книги.
Заперлась сегодня в бабушкиной комнате (там всегда пахнет канифолью, висят картины, стоят подсвечники, в общем, жутковатое место), взяла книгу и села читать дневниковые записи Одного Поэта.
Ясное дело, что прочитать всё залпом - невозможно. Возникает чувство, что человек (в форме монолога) пытается рассказать тебе ВСЮ свою жизнь. А ты сидишь и хлопаешь глазами и, как дебил, помешиваешь холодный кофе.
Начиталась до такого, что кажется вот-вот стошнит (в хорошем смысле) им.
Вышла, оставив раскрытую книгу на диване, в корридор, где Брат разводит руллады на гитаре, а мама моет пол.
И тут остановилась.
В детстве мама воспитывала в нас с Братом человеческие чувства, гуманизм и духовную красоту (наверное) следующим материнским методом:
Я ем яблоко. Я не доела яблоко и оставила его на полу в родительской спальне, а сама ушла в детскую смотреть мультики. Мама приносит мне потемнеевшее недоеденное забытое яблоко и абсолютно искренне, спокойно и тихо произносит что-то вроде: "Ну как же ты так? Оставила яблоко одно. Оно же такое маленькое и ему теперь там одиноко и страшно."
При этом и яблоко, и мама внимательно, но ненавящиво, смотрят на мою реакцию.
/"Ну - и - что?" - наверное, ответил бы в детстве ДВ с недетской серьёзностью.
Но.../
Я всегда брала яблоко (игрушку, цветочек, доедала кашу) не потому, что мне могло бы быть совестно перед мамой или чтобы угодить или ещё что-то, а потому, что мне ДЕЙСТВИТЕЛЬНО было жалко это самое яблоко.
Всё это сказалось на моём характере.
Так вот.
Я на автомате вернулась за книгой, закрыла её лёгкой рукой и поставила на полку, при этом ни испытав (логично) никаких эмоций и не подумав ни одной мысли, кроме "Выпить чаю или кофе?"
Как жаль, что люди - не яблоки и не книги.